Julia Chapman

Dans quel monde vivons-nous pour que nos moutons ne soient plus en sécurité dans les champs ?

Il est assurément plus facile de se dire que son fils a été assassiné plutôt que d'admettre qu'il s'est donné la mort non?
...
Ou qu'il a eu un accident, reprit Arty. Comme le garçon qu'ils ont enterré aujourd'hui .
Quel garçon? s'enquit Eric.
- Un fermier qui habite vers Hawes. Il est mort écrasé sous sa moto, un quad qui s'est retourné.

Il avait aussi entendu les récriminations des résidents mal disposés envers les offcumdens, les gens qui n'étaient pas de la paroisse de Bruncliffe.

Joseph, qui venait d'Irlande, était accepté. Tout juste.

Ana, qui était originaire d'Europe de l'Est, n'avait et n'aurait jamais aucune chance de l'être.

Ce n'était pas qu'ils soient ouvertement chauvins. C'est juste qu'ils étaient moins tolérants avec les étrangers. Plus prompts à juger sévèrement leurs erreurs.

Serge se souvenait que lorsqu'il était jeune, l'endroit bourdonnait de vie. Un petit magasin en haut de la route vendait les produits essentiels, comme le pain et le lait. Et le fromage. La mairie employait davantage de salariés et davantage de fermes étaient en activité. Davantage de gens.

Ce foutu O'Brien !
On pouvait lui balancer toutes les crasses du monde, ça glissait sur lui comme sur les plumes d'un canard. Un canard en téflon.

Comment ? Après toutes ces années. Après tous ses efforts pour s'échapper. Comment se retrouvait-elle ici, dans la même situation , Confrontée à la même violence ? Face à lui, seule, encore. Dans une autre cuisine, mais c'était tout.

- Du boudin blanc! s'exclama Samson à la vue du régal qu'il n'avait pas mangé depuis vingt-cinq ans.
(...) Concernant le menu du petit-déjeuner, Joseph était fidèle à ses racines irlandaises.

C'est facile de dire " je t'aime" à quelqu'un . Le lui prouver est beaucoup plus difficile.

tu sais comment c’est, par ici, acquiesça Joseph. Tout le monde a des liens de famille avec tout le monde. Tu donnes un coup de pied à quelqu’un et tout Brunscliffe saute en l’air.

Malgré l’isolement du lieu, ses habitants se prenaient pour le nombril du monde. Arrogants. Francs du collier. Prompts à la critique.

Les règles sont les règles, et si ce n'est pas moi qui les fais, je ne les enfreins pas non plus.

- Mais comment, au nom du ciel, as-tu pu finir enfouie là-dedans, tu veux me dire?
Samson avait traversé le chemin pour inspecter le trou en forme de Micra resté imprimé dans le monticule de neige.
- Un lapin, bredouille tout cas Delilah, les joues en feu.
- Un lapin? répéta Samson [...] C'est un lapin qui t'a poussée dans une congère?
- Un tout petit. Trop mignon. Je ne pouvais pas l'écraser.

Ida Capstick, ex-voisine de Samson et actuelle femme de ménage de l'Agence de Recherche des Vallons, extirpa de sa poche un rouleau de billets de banque retenu par un élastique et le jeta sur le bureau, où il roula et vint s'arrêter juste devant lui.
— J'veux engager quèqu'un qui saura convaincre ma cousine de ficher le camp. Avant que j'sois obligée d'la zigouiller.
Samson resta à fixer les billets puis releva les yeux sur les traits de granit qu'il connaissait si bien.
— Je pense, commença-t-il en se levant, qu'on aurait bien besoin d'une tasse de thé, tous les deux.

Le contentement était le secret d'une belle vie.

— C'est la sœur de Mme Pettiford, poursuivit Ida. Elle cancane tout pareil. Va falloir qu'y s'surveille. Et c'est pas la reine du plumeau, non plus. J'viendrai faire une p'tite visite quand y sera installé, histoire de mettre les choses d'équerre.
Samson sourit. Ida faisait de son mieux pour l'aider. Comme elle l'avait toujours fait, du temps où les O'Brien et les Capstick étaient voisins. Au moment où le monde de Samson avait commencé à s'effondrer.
— Et s'il a b'soin que j'y touche un mot, continua Ida en sortant dans le matin frais, j'me f'rai un plaisir d'y rend' ce service.

L’hiver tenait fermement les Vallons du Yorkshire entre ses griffes. Les arbres tendaient leurs ramures dénudées vers le ciel, le givre matinal couvrait encore la terre et, de derrière la fenêtre, le potager paraissait endormi.

Elle en était à son troisième biscuit et se demandait si les escarres aux fesses étaient une maladie professionnelle reconnue chez les détectives privés quand elle vit quelque chose.

Il arrivait parfois qu'un tiraillement viscéral, un frémissement dans les nerfs le long de la colonne vertébrale - le chatouillis de l'instinct- vous fasse tiquer.
La logique, il faut parfois la court-circuiter.

Il déclarerait à Delilah Metcalfe qu’il l’aimait. Il l’avait déjà fait une fois, après tout, quand ils étaient face à la mort dans une chambre froide. Cette fois, en revanche, il s’assurerait qu’elle aurait tous ses esprits.

Delilah ne bouda pas son plaisir. Quant à Samson, il réprima un gémissement : s’il devait travailler encore une fois avec Delilah Metcalfe, il n’était pas sûr d’en sortir vivant.