Confidences tunisiennes

L’histoire de mon frère et moi, a-t-elle précisé enfin.
Il suffisait de changer mon billet d’avion, insistait-elle, était-ce si compliqué ? Si difficile pour moi de m’accorder une pause ? C’était l’occasion ou jamais de goûter le meilleur couscous au fenouil de Tunisie. Et ce qu’elle avait à me confier pourrait me donner des idées pour un prochain roman, elle connaissait mon univers, ce n’était pas la première chose de moi qu’elle lisait. J’étais la personne qui devait écrire son histoire. C’était comme ça. Le destin.
Elle avait prononcé ces mots en souriant, comme si elle se moquait un peu d’elle-même. Elle m’a encore parlé de mon billet d’avion, est-ce que je ne voulais pas, au moins, regarder s’il était échangeable ? J’étais fatiguée, j’ai répondu que je devais récupérer mon sac dans la réserve, la librairie allait fermer. La femme en vert a haussé une épaule. Va, va, elle a murmuré, et elle a glissé La Reine du silence sous la ceinture de sa robe en prononçant quelques mots en tunisien.
De ce geste inattendu je me souviens avec une étrange précision, comme si c’était moi qui écartais la ceinture avec le pouce de ma main gauche et glissais le livre de l’autre main.