Du côté sauvage

- ABANDON -

Je me dois de rédiger cet avis car il est à l'opposé de TOUS ceux que j'ai lus un peu partout et qui me promettaient de belles heures de lecture: je n'ai pas DU TOUT accroché à ce livre, mais alors zéro de zéro, que dalle, Nada!

C'est leeeeeeeent, la pseudo noirceur est tellement « fabriquée » et caricaturale qu'on n'y croit pas une seconde , c'est leeeeeeeent, et la pseudo poésie de l'autrice est digne des livres de la bibliothèque rose: il ne suffit pas de parler de poussières d'étoiles ou de conter des histoires de lucioles faisant des farandoles pour pouvoir revendiquer la poésie d'une prose.

En fait ce n'est ni fait ni à faire: ce n'est pas noir mais gris terne, pas onirique mais guimauve-licorne-nunuche.la.praloche.

Bref, après 120 pages d'un ennui mortel, je rends les armes pour m'épargner des larmes (de dépit).

Oui, je me devais de rédiger cet avis, histoire d'avertir de potentiels futurs lecteurs que non, ce livre ne fait pas l'unanimité.

Grosse déception.

Abandonner un livre m'est toujours un échec... On ne sait pas vraiment qui est en cause de l'histoire, de l'auteur ou de ses propres aspirations à le saisir.
J'avais bien aimé l'été où tout a fondu de Tiffany McDaniel. Je partais confiante...
Cette fois, la recette n'a pas pris. Trop d'ingrédients, trop de sucre? A aucun moment au fil des quelques 200 pages lues, je n'ai réussi à croire au langage des deux petites filles narratrice de l'histoire.

Comme dans les autres romans de l'auteure, on retrouve le ciel plombé de l'Ohio, une Amérique des marges et de la misère, où deux soeurs élèvent les petites jumelles de l'une. Une éducation à "la va que je te pousse" comme les seringues qui jonchent le plancher. Régulièrement, les "Johns" viennent purger leur tristesse entre les cuisses des dames en échange des prochains shoots. Très vite, ces dames ne suffisent plus, et une araignée s'installe au plafond des gamines... de petits dessins nous le confirment.
Dès les premières pages, on sait qu'il sera aussi question de jeunes mortes, dont beaucoup ont fini dans la rivière à laquelle l'auteure assigne le rôle de choeur antique. C'est par sa voix que se clot chaque chapitre, avec, en prime une photo de ladite rivière.
Aïe...
Mais difficile d'en dire plus, ce ne serait ni légitime, ni sympa pour tous ceux que la balade va tenter et qui s'en réjouiront, je l'espère.
Dommage ou tant pis. Trop de lignes m'attendent sous d'autres cieux...