On ne cloue pas les jeunes filles aux arbres !

Dans le peuple des chênes, on ne parle plus que d’elle. C’était leur amie. Ça faisait longtemps qu’ils n’avaient plus rencontré un être capable de ressentir leurs vibrations les plus profondes et leurs souffrances les plus intimes. Elle était pétillante et leur faisait du bien, et ceux qui ont goûté au plaisir de sa peau nue contre leur ventre ne se souviennent pas d’avoir respiré quelque chose d’aussi doux. Quand elle passait près d’eux en les frôlant de ses longues ramures blondes, les arbres se sentaient bien. Certains bombaient le torse et réajustaient leur chevelure dans l’espoir secret qu’elle s’arrête et les enlace longuement.
Ils ont vite compris qu’elle cherchait quelque chose et que c’était pour cette raison qu’elle s’arrêtait au pied du vieux couple de chênes.
Elle savait comme eux que, jadis, un drame s’était joué là.
Ces hurlements horribles qui avaient déchiré la forêt et tout ce sang qui avait été répandu à terre, entre les racines.
Un affreux souvenir qui replonge les plus vieux dans leurs histoires de guerre. Ils ne peuvent s’empêcher d’évoquer des anecdotes douloureuses, quand d’autres cris déchiraient la forêt, quand des projectiles d’acier s’enfonçaient dans leur ventre, quand leurs pieds trempaient dans le sang encore chaud des maquisards.
Ils concluent leurs palabres silencieuses en se mettant une nouvelle fois d’accord sur un point: les hommes sont fous.
Pourquoi a-t-il fallu qu’ils transportent leur folie jusqu’au cœur de la forêt ?