Découvrez le premier extrait de la Route des coquelicots de Véronique Biefnot et Francis Dannemark en livre audio chez Hardigan.
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Sortie en DÉCEMBRE 2016 !
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? de quoi ça parle : ?
L'amour ne connaît pas de frontières.
Olena, qui vient d'Ukraine, a 27 ans et le rêve d'une vie meilleure. En 1992, sans papiers, elle travaille à La Moisson, une maison de retraite où règne une douce fantaisie. Parmi les pensionnaires de la maison, nous rencontrons des personnages hauts en couleur : la tendre Lydie, l'altière Flora, autrefois danseuse, et l'intransigeante Henriette, sans oublier Charles le sage et Théo le séducteur. À la faveur d'un épisode sentimental, Olena, au volant d'une Opel brinquebalante, va traverser l'Europe avec ces trois vieilles dames et sa fille. En route pour Lisbonne !
Véronique Biefnot est l'auteur de cinq romans, dont une trilogie parue chez Héloïse d'Ormesson (2011-2014). Francis Dannemark est l'auteur de textes courts et d'une dizaine de romans chez Robert Laffont, le Castor Astral et Belfond parmi lesquels le grand jardin et Histoire d'Alice qui ne pensait jamais à rien (et de tous ses maris, plus un).
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Francis Dannemark/5
3 notes
Résumé :
Une fraction d'éternité, c'est le carnet d'un voyage sentimental tenu par quelqu'un qui ne quitte pas volontiers sa ville, contrairement aux habitudes migratoires de l'époque. C'est un livre où des textes en prose font écho, tantôt de près, tantôt de loin, à des poèmes qui racontent des histoires ou se murmurent comme des chansons. On y trouvera des souvenirs, des impressions, des réflexions, des anecdotes, des aphorismes et quelques citations, des questions ou des ... >Voir plus
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Dans les vociférations des fous de guerre,
dans le cliquetis assourdissant de l'or,
dans le vacarme vaniteux des marchands,
dans le hurlement des sirènes ambulancières,
dans le tintamarre croassant des politiciens,
dans le tumulte des écrans petits et grands,
dans les tempêtes rhétoriques des théologiens,
dans le silence terrifiant de l'amour absent,
essayer,
au moins une fois,
la petite voix d'un poème.
dans le cliquetis assourdissant de l'or,
dans le vacarme vaniteux des marchands,
dans le hurlement des sirènes ambulancières,
dans le tintamarre croassant des politiciens,
dans le tumulte des écrans petits et grands,
dans les tempêtes rhétoriques des théologiens,
dans le silence terrifiant de l'amour absent,
essayer,
au moins une fois,
la petite voix d'un poème.
Les poèmes viennent ou ne viennent pas. Si on bouge pour les attraper, ils s’envolent comme des papillons, qui ne se laissent pas guider et choisissent seuls l’endroit où ils se posent. Si les artistes ont parfois un drôle de caractère, c’est sans doute pour ça : ils ignorent pourquoi le papillon est venu, ils ne savent pas s’il reviendra. Les plus beaux ne viennent pas souvent - quelques-uns dans une vie, avec un peu de chance. Le reste, c’est du bricolage. Il faut bien vivre.
Pour tout arranger, les poèmes, quand ils sont réussis, personne ne les comprend vraiment. Leurs significations changement selon l’humeur, la lumière… Ils ne sont pas là pour être compris. Ce sont eux qui nous comprennent.
Pour tout arranger, les poèmes, quand ils sont réussis, personne ne les comprend vraiment. Leurs significations changement selon l’humeur, la lumière… Ils ne sont pas là pour être compris. Ce sont eux qui nous comprennent.
Gare du Nord
Mais que font les trains dans les gares
depuis qu’on ferre les chemins?
Dans les gares, les trains rêvent
et tous ces rêves de tant de trains
emplissent l’air des gares,
autour des gares et parfois loin.
Que font les humains dans les gares?
Ils consultent en courant
les horaires de l’amour
qui les attendait, qui les attend,
de l’amour qui les attendra.
Ils font rêver les trains,
et vibrer l’air dans les gares,
autour des gares et parfois loin.
Mais que font les trains dans les gares
depuis qu’on ferre les chemins?
Dans les gares, les trains rêvent
et tous ces rêves de tant de trains
emplissent l’air des gares,
autour des gares et parfois loin.
Que font les humains dans les gares?
Ils consultent en courant
les horaires de l’amour
qui les attendait, qui les attend,
de l’amour qui les attendra.
Ils font rêver les trains,
et vibrer l’air dans les gares,
autour des gares et parfois loin.
Protection rapprochée
Tant de mots et tant de phrases
pour tant d’histoires qu’on se raconte
à voix basse ou sur place,
tant de sages mensonges qu’on s’invente,
tant de scénarios savamment conçus,
de plans pensés au millimètre.
Et toutes ces histoires, disais-je,
parce qu’on ne veut plus tomber,
parce que ce n,est pas le moment,
tant d’histoires pour se protéger
de qui, de quoi,
pour garder les démons à la cave
et l’amour au grenier.
Alors compose des poèmes, dit-elle,
écris des histoires
mais ne t’en raconte pas,
et pour le reste, ne pense à rien,
écoute ton cœur qui bat,
il connaît le chemin
comme un cheval de Troie.
Tant de mots et tant de phrases
pour tant d’histoires qu’on se raconte
à voix basse ou sur place,
tant de sages mensonges qu’on s’invente,
tant de scénarios savamment conçus,
de plans pensés au millimètre.
Et toutes ces histoires, disais-je,
parce qu’on ne veut plus tomber,
parce que ce n,est pas le moment,
tant d’histoires pour se protéger
de qui, de quoi,
pour garder les démons à la cave
et l’amour au grenier.
Alors compose des poèmes, dit-elle,
écris des histoires
mais ne t’en raconte pas,
et pour le reste, ne pense à rien,
écoute ton cœur qui bat,
il connaît le chemin
comme un cheval de Troie.
Puzzle
Combien de vies dans une vie?
C’est comme demander combien de pièces
dans un puzzle, dit-il. L’un en compte douze,
l’autre douze fois plus, il en faudra mille ici,
là quarante. Et chemin faisant,
on comprend que chacun aura
très exactement le temps
de compléter le sien, et que le nombre
de pièces n’aura rien signifié,
et que le temps lui-même,
cent ans, dix secondes, n’aura jamais été
qu’un instant,
une fabuleuse fraction
d’éternité.
Combien de vies dans une vie?
C’est comme demander combien de pièces
dans un puzzle, dit-il. L’un en compte douze,
l’autre douze fois plus, il en faudra mille ici,
là quarante. Et chemin faisant,
on comprend que chacun aura
très exactement le temps
de compléter le sien, et que le nombre
de pièces n’aura rien signifié,
et que le temps lui-même,
cent ans, dix secondes, n’aura jamais été
qu’un instant,
une fabuleuse fraction
d’éternité.
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