À l'occasion de la 45ème édition du festival "Le livre sur la place" à Nancy, Jean-Marie Quemener vous présente son ouvrage "J'ai mille ans..." aux éditions Récamier. Rentrée littéraire automne 2023.
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Note de musique : © mollat
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J'ai mille ans. Je le connais bien, ce rideau occultant de l'âme, il cache un vide: le trou noir du cœur. Ceux qui ont tué perdent leur humanité au goutte-à-goutte. Ils se vident lentement, inexorablement. Pire, ils ont comme gobé de l'antimatière. Elle les ronge doucement, éteint la lumière de leur étoile intérieure. Et sans elle, ils peuvent massacrer encore, sans limites.
Il n'y a pas de remède.
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—Alors, monsieur, que diable venez-vous faire dans ce lieu ? s’étonna-t-il. Ce n’est pas vous faire injure que de dire que vous y êtes aussi déplacé qu’un pet à la table du roi : vous me semblez franc et décidé. Une denrée inconnue dans ces contrées.
L’illusion de la tendresse, elle, est à vendre en contrebas, chez moi. Pas l’amour. Lui ne compte pour rien. Il ne rapporte pas. Il coûte. Mauvaise affaire.
Je n’ouvre pas encore les yeux, mais je ferme déjà mon cœur. La poudre aurifère cristallise les sentiments. L’âge d’or est de fer et de pierre. Rien de très nouveau, seulement la très ancienne alchimie humaine : une pincée de misère, une pleine poignée d’hommes et le goutte-à-goutte de la solitude transforment les lingots jaunes en plomb et l’homme en animal.
Je sais. J’ai mille ans.
Les hommes, quand ils n'ont rien à dire, utilisent les mots pour se cacher, un peu comme les buissons d'épineux tentent de dissimuler le désert.
—Avisez-vous encore de venir me chercher, moi ou ma famille, et je vous tue sans même éprouver le besoin de me confesser après, articula le recteur en se frottant les phalanges.
—Alléluia ! s’écria Finn. Voilà que je me remets à croire en Dieu !
Fais en sorte d’avoir l’air le plus stupide et plus imbu de ta personne possible, et tu correspondras à l’idée qu’il doit de faire d’un marchand français.
— Voyons cela, dit-il doucement en déchirant ma chemise. Intéressant…Juste un petit trou. Une balle, hein ? Et de très près ! Bon…Tu vas devoir te soumettre à la règle des trois pots. C’est simple : un coup de rhum pour le médecin, il ne tremblera pas. Un coup de rhum pour le malade. Il ne gueulera pas… Après y avoir goûté lui-même, il m’enfourna la louche dans la bouche… —Et un coup de rhum pour la blessure, elle ne pourrira pas… Je criai malgré le deuxième point de sa maxime…
Tous les ans, un navire espagnol quittait Porto Bello, sur les côtes de Carthagène, pour voguer vers Cadix. Fortement armé et accompagné de toute une escadre, ce vaisseau embarquait les trésors d’argent et d’or arrachés au cœur du continent.
Le capitaine français passe une main sur son revers. Là où il aurait épinglé sa Légion d'honneur s'il avait été en grand uniforme...
- En français, nous avons une expression : "le revers de la médaille". Nous exposons une face brillante pour mieux cacher son revers de sang.
Il soupirait puis s'encourageait de sa voix grasse, chiche en voyelles claires. Sa terre du Nord encore martyrisée, ses trous d'obus et ses tranchées d'autrefois, d'une guerre qui eût dû pour toujours finir la partie, "la der des ders", toujours bien visibles. Les Chleus allaient repartir, encore, "le pantalon baissé, les couilles à l'air, le cul en shrapnel". Il avait cherché un soutien autour de lui. Quelques regards lui avaient souri. Charles s'était levé, lui avait tapoté l'épaule et laissé le peu de pain biscuité qu'il lui restait.
On meurt mieux, le ventre plein.