Clémentine Haenel

Il n'a plus envie de quitter sa propre personne, Il n'est plus fissuré de tout bord par ce besoin de destruction impossible à rassasier. Il rêve d'une existence hors les murs. Il prie un dieu auquel il ne croit pas, et c'est sa façon de se promettre que s'il sort d'ici il tiendra bon, qu'il tentera de parier sur la vie. Perclus de douleurs et d'envies, il est à une jonction, à l'endroit même du contraste, de la croisée claire-obscure du renouveau.

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Pour Mauve, le goût de la nuit va de pair avec le dégoût des gens. Mais pas que. Bien sûr. Elle aime le noirceur, l'opacité, l'absence de lumière, non pas l'absence de lumière, la présence de lumières artificielles, et les fringales sucrées qui sont tellement plus plaisantes à quatre du mat' qu'à l'heure légale du goûter. La nuit c'est la sécurité. La nuit, c'est la paix. Mauve n'en démordra pas.

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(..) Et les jours tournent. Je regarde la télé, me gratte le cuir chevelu. Parler m'encombre. Sortir m'effraie. Je ne m'habille plus. Je ne me lave plus. Je n'écris plus. Je ne fais plus de théâtre. Je ne drague plus. Je ne baise plus. Je n'habite plus chez moi. Je ne ris plus. Je ne pleure plus. je n'achète plus de pizzas. je ne vais plus boire des coups. Je ne dessine plus. Je ne prends plus de photos. Tout dort. Je ne me maquille plus. Je n'achète plus de vêtements. Tout dort dans ma vie. Je ne m'intéresse plus. (..)

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