Cousue de fil blanc cette histoire. Je ne me suis pas investie dans l'intrigue ni dans les personnages. Et pourtant, je suis une grande matrice de polars victoriens. Cette jeune femme dont on ne connaît pas la véritable identité et qui saute dans la Tamisé, on ne sait pourquoi !
Puis qui cherche l'assassin de son amie, chanteuse.
Bof bof. J'ai lu mieux.
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L’inspecteur Burton et le sergent Johnson remontent Monmouth Street en flânant. Nul ne les regarde dans les yeux. Ni les fripiers, ni les cordonniers qui enfoncent à grands coups de marteau des clous dans des souliers à demi terminés, ni les enfants crasseux qui jouent dans le caniveau. Burton et Johnson sont néanmoins loin de passer inaperçus – on prononce entre voisins le mot « police », on le murmure à l’intérieur des habitations, il glisse des toits et se répand dans la rue si bien que même les pierres tombales du cimetière de St. Giles en deviennent nerveuses.
La pierre tombale est on ne peut plus simple, sans ornementations ni anges, sans marbre ni dorures. Je m’attendais à plus noble. Miss Wallace ferme les yeux et susurre une prière, qu’elle m’enjoint d’écouter. Je n’ai jamais saisi l’intérêt de ces pratiques, mais elle semble y trouver du réconfort.
— Elle est partie pour un monde meilleur, Flora. Vous ne devriez pas avoir de chagrin.
Je ne vois pas en quoi il est meilleur, mais je me tais.
— Personne dans les parages, murmure Shaw. Alors ? C’est où ?
— Là-haut, répond le garçon en montrant du doigt la forme sombre de la corniche en stuc richement décorée qui orne l’angle de la bâtisse.
— Ça supportera pas ton poids.
— Moi, je pense que si.
— Et moi, je pense que ta mère m’étripera si tu te tues.
— Je serai mort, alors je m’en ficherai. Fais-moi la courte échelle.
Se jeter d'un pont exige une certaine volonté.
Entraînez-vous à perdre l'équilibre, si cela peut vous aider.