David McCloskey

Pour cette visioconférence sécurisée, Artémis Aphrodite Procter portait un survêtement de velours couleur citron vert. Sam et Shipley étaient à la station de Paris, Bradley à Langley, Procter à Damas. Le télégramme de Sam sur l'affaire Mariam, transmis tard dans la nuit, avait fait réagir une liste de protagonistes si nombreuse - Rapports Syrie, renseignements armements et contre-proliferation, Centre d'évaluation médicale et psychologique - que Bradley avait organisé cette brève réunion pour parler opérations avec les seuls interlocuteurs qui comptaient.

La CIA avait la capacité de repérer et d'éliminer un individu au fin fond de l'Hindou Kouch, mais elle était incapable de dénicher une agrafeuse en état de marche dans tout Langley.

Mariam eut la sensation vertigineuse d'observer son corps de l'extérieur. Le coup à la porte. Les Syriens le connaissaient, ce coup à la porte. Les yeux de Daoud et de Razan le lui confirmèrent. Mariam pensa à l'ordinateur de Bouthaina. Je n'aurai pas tenu bine longtemps. Une très courte carrière, même pour une espionne. Elle se souvient bêtement d'avoir demandé à Sam combien de temps durait la mission d'un espion.
« Cela dépend, avait-il répondu. » « De quoi ? »

She fell asleep splayed out above the sheets to escape the sticky heat. But he lay awake until dawn broke outside, watching her stomach move up and down as she breathed. He felt gratitude once more for her barren womb. That no children would spring from their love to live through this hell.