Ray Celestin

Une voiture de police noire traversait à toute allure rues embrumées de Little Italy. Le chauffeur klaxonnait sans arrêt pour éviter les accidents. Il frôlait les étals du marché et les carrioles des paysans, effrayait les passants et butait parfois dans les trottoirs des rues le plus étroites. Au carrefour de Magnolia Street et Upperline Street, il vira sèchement à angle droit et s’arrêta dans un crissement de pneus à quelque distance d’une épicerie. A l’arrière du véhicule, le lieutenant détective Michael Talbot se décrispa et poussa un soupir de soulagement.
- T’es un conducteur de choc, ‘Rez.
- Merci, répondit l’homme au volant sans percevoir l’ironie.
Derrière la paroi de verre qui les séparait, Michael vit le chauffeur ouvrir une montre a gousset et vérifier sa performance.
- Sept minutes et vingt-cinq secondes. Ça va être le record, dit-il.
C’était un bonhomme rond et basané qui s’appelait Perez. Michael se contenta de lui répondre par un petit sourire – il était encore un peu nauséeux après ce trajet mouvementé.
Perez farfouilla pour trouver un carnet et inscrivit le temps qu’il venait de faire. Le département de police de La Nouvelle-Orléans avait reçu sa première livraison de voiture à moteur quelques mois plus tôt, et les chauffeurs de toute la ville avaient monté une sorte de système de paris pour savoir qui faisait le plus vite ses trajets. Trois des nouvelles voitures avaient déjà été démolies, dont une par Perez.