Benedict Wells

« — Tu as peur ?
J’espérais qu’elle dirait non. Mais j’espérais plus encore qu’elle ne mentirait pas.
Maman m’a regardé, surprise. Elle a dû sentir que j’attendais une réponse franche. Ses doigts ont effleuré le motif de la housse de couette et elle a hoché la tête.
— Pas toujours, mais parfois.
— Et quand tu as peur, tu fais quoi ?
— Le plus souvent j’essaie de me distraire. Je reclasse des livres ou je me plonge dans la comptabilité du magasin. Parfois je vais jusqu’à imaginer mon enterrement. Elle a eu un rire bref, comme un coup de feu dans l’obscurité.
— Je ne l’ai même pas dit à ton père mais au cas où ça arrive vraiment, ce sera un enterrement plutôt bruyant. Je vais stipuler dans mon testament qu’on joue du rock pendant la cérémonie. Du Billy Idol en tout cas.
J’ai souri un instant, malgré tout.
— La peur est plus ou moins forte selon les moments, a-t-elle repris. Mais d’une certaine manière c’est aussi pour moi… Tu es sûr que tu veux savoir ?
J’ai hoché la tête.
— On ne meurt qu’une fois et c’est une consolation, en un sens. Il y a tant d’autres choses dont j’ai peur, et beaucoup d’entre elles reviennent constamment. Devoir mourir est la pire des peurs, bien entendu, mais au moins on ne passe par là qu’une seule fois.
Elle a scruté un des petits lions en bois bleu.
— Ça peut paraître étrange mais ça me rassure. Une longue déchéance à l’hôpital serait terrible. Ou si la maladie me… transformait. Si ça doit vraiment arriver, le mieux serait que ça aille vite. Comme sauter dans l’abîme sans s’écraser au fond. »