Nationalité : France
Né(e) à : Beauvais , le 11/05/1981
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Né(e) à : Beauvais , le 11/05/1981
Biographie :
Max Monnehay, née Amélie Monnehay, est une romancière française.
Elle a grandi à Beauvais qu’elle a quittée à 18 ans. Après avoir fait ses classes au collège Pellerin et décroché le bac au lycée Félix-Faure, elle enchaîne avec succès sur une prépa hypokhâgne puis la faculté de lettres modernes dont elle ressort diplômée.
Elle intègre ensuite le cours Florent puis le Method Acting Center, dans lequel, en parallèle de l’apprentissage de la comédie, elle suit des cours d’écriture scénaristique.
Elle publie en 2006 son premier roman chez Albin Michel, "Corpus Christine", qui obtient le Prix du premier roman la même année.
Elle revient dans l'actualité littéraire en 2012 avec son deuxième roman "Géographie de la bêtise" au Seuil.
En 2020, elle est lauréate du Prix Transfuge du meilleur espoir polar pour "Somb".
Elle vit à Paris avec son compagnon et sa fille.
+ Voir plusMax Monnehay, née Amélie Monnehay, est une romancière française.
Elle a grandi à Beauvais qu’elle a quittée à 18 ans. Après avoir fait ses classes au collège Pellerin et décroché le bac au lycée Félix-Faure, elle enchaîne avec succès sur une prépa hypokhâgne puis la faculté de lettres modernes dont elle ressort diplômée.
Elle intègre ensuite le cours Florent puis le Method Acting Center, dans lequel, en parallèle de l’apprentissage de la comédie, elle suit des cours d’écriture scénaristique.
Elle publie en 2006 son premier roman chez Albin Michel, "Corpus Christine", qui obtient le Prix du premier roman la même année.
Elle revient dans l'actualité littéraire en 2012 avec son deuxième roman "Géographie de la bêtise" au Seuil.
En 2020, elle est lauréate du Prix Transfuge du meilleur espoir polar pour "Somb".
Elle vit à Paris avec son compagnon et sa fille.
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Déjà en librairie, découvrez le nouveau polar de Max Monnehay, "À la gorge". En savoir plus : https://www.seuil.com/ouvrage/a-la-gorge-max-monnehay/9782021541823
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La psyché humaine est un labyrinthe pavé de déni.
Si son plan était de faire croire à un suicide, c’est foutu. Un double suicide par pendaison, c’est aussi crédible qu’un Amish au Hellfest. (p. 240)
- Et vous pouvez pas déblatérer sur moi, comme quoi ce serait une connerie de me laisser sortir ?
- Non. C'est le rôle de l'expert-psychiatre. Tout ce que vous me direz ne sortira pas d'ici et je ne ferai aucune recommandation. Tout ce que l'on saura, c'est que nous nous sommes vus.
- Rien d'autre ?
- Rien d'autre,
- Cool. Mais je crois que vous allez regretter qu'on parle pas de la pluie et du beau temps, Doc.
Mes menottes à moi s'appellent le secret médical.
- Non. C'est le rôle de l'expert-psychiatre. Tout ce que vous me direz ne sortira pas d'ici et je ne ferai aucune recommandation. Tout ce que l'on saura, c'est que nous nous sommes vus.
- Rien d'autre ?
- Rien d'autre,
- Cool. Mais je crois que vous allez regretter qu'on parle pas de la pluie et du beau temps, Doc.
Mes menottes à moi s'appellent le secret médical.
Il n’était pas rare qu’un gardien mal luné le fasse poireauter, juste pour se rappeler à lui-même qu’ici, malgré les conditions de travail à chier, la violence et la sinistrose ambiante, il était du bon côté du pouvoir. Certains hommes ont besoin de croire que s’ils baignent dans la même merde que tout le monde, toujours en avalent-ils un peu moins que les autres. (p. 119)
Il avait mal dormi – ce qui n’était pas franchement inhabituel, surtout depuis qu’il avait remplacé le whisky par la camomille. D’ailleurs, il comptait également mettre un terme à cette pratique inavouable, étant donné que se réveiller trois fois par nuit à cause d’une vessie pleine de jus de plante allait un peu à l’encontre de son objectif premier. (p. 47)
Les choix que vous faites, qu’ils finissent par sauver le monde ou par le détruire, ne valent que par leur intention première. Le reste, ça s’appelle la fatalité.
- Les procédures, tu sais... C'est comme le coloriage : les lignes sont là, mais y a rien qu'empêche vraiment de débor-der. Volontairement ou involontairement.
Quand, de retour dans sa voiture, elle avait réajusté son rétroviseur intérieur, elle avait eu un choc. Des cernes bleu foncé, comme creusés au burin, les cheveux secs et pleins d'épis et tant de vaisseaux éclatés dans les yeux qu'on aurait cru des aperçus de cartes routières.
On ne guérit pas, Samia. On continue simplement de battre des jambes pour ne pas couler.
L'homme était petit (...), la chevelure teinte en brun à l'exception des tempes, laissées grises pour plus de naturel. C'était raté, évidemment. Aussi naturel qu'un chien qui miaule.
(p. 93)
(p. 93)
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