Sernin aimait ressembler à un seigneur puisqu'il se considérait comme l'un d'entre eux. Le seigneur-architecte d'une petite cour fermée et changeante, magique et somptueuse, secrètement remplie de mort et de larmes.
Etait-ce la bonté de l'évêque, le courage des chanoines, la vraie foi de quelques croyants qui lui faisaient cet effet ? Ou la beauté des vitraux dans l'explosion du couchant ? Sernin aimait profondément le chaos qu'apportait cette lumière forte, agressive, presque enflammée. Les rouges étaient brutaux, les bleus endormis, les verts pleins de manigances et les oranges timides, mais charmeurs.
« Il y avait une raison pour laquelle les démons se montraient si efficaces parmi les hommes, et les hommes si proches de penser comme des démons. Ils se ressemblaient dans leurs désirs et leur méchanceté. »
Il se pencha vers elle et arracha en un coup toute sa substance, toutes ses peines, ses récentes joies, les images de ses frères et sœurs, ses amis, les autres Parfaits et Parfaites, les paysages de son enfance, les montagnes, le vent sur ses longs cheveux.
Son corps déserté par tout ce qui le rendait vivant se laissa doucement mourir. Elle devint froide sous la prise de ses illusions.
Des cordes dans son cœur nouvellement gagné jouaient une musique martiale, entêtante. Son esprit vif s'endormait presque, le transformant en impuissant spectateur, comme si on lui avait lancé un filet de charme dessus.
"Alors il avait bien fait de se méfier ! Les murmures n'étaient pas de mauvais souvenirs et la peur, certainement pas une fausse impression. Des saletés d'albigeois s'installaient dans sa cité chérie."
"Il faisait toujours noir et chaud dans cet endroit. La nature des démons leur commandait de se tenir sous la terre et près du feu originel, mais il n'aimait pas spécialement rester dans l'obscurité."