Né(e) à : Québec , le 21/04/1958
Hélène Dorion est une écrivaine québécoise.
Elle a publié plus de trente livres pour lesquels elle a reçu plusieurs prix littéraires dont le prix Mallarmé, le prix du Gouverneur général du Canada, le prix Anne-Hébert, le prix de la revue Études françaises de l’Université de Montréal et le prix Léopold-Senghor.
En 2019, elle reçoit le prix Athanase-David, la plus haute distinction accordée par le gouvernement du Québec en littérature.
Rencontre animée par Nicolas Dutent Son nom semble la relier à une constellation, mais sa présence au monde la rend indissociable des paysages qu'elle traverse : Hélène Dorion vit environnée de lacs et de forêts, de fleuves et de rivages, de brumes de mémoire et de vastes estuaires où la pensée s'évase. Dans ce recueil écrit au coeur d'une forêt, elle fait entendre le chant de l'arbre, comme il existe un chant d'amour et des voix de plain-chant. Et l'on entre à pas de loup dans une forêt de signes où l'on déchiffre la partition de la vie sur fond de ciel, sur fond de terre, sur fond de neige, de feuillages persistants et de flammes qu'emporte le vent, de bourgeons sertis dans l'écorce et de renouvellement. Un chemin d'ombres et de lumière, « qui donne sens à ce qu'on appelle humanité ». Figure majeure de la littérature québécoise et francophone, Hélène Dorion connaît aussi une forme de consécration en France avec ce recueil qui vient d'être inscrit au programme du bac. À lire – Hélène Dorion, Mes forêts, éd. Bruno Doucey, 2023. Projection du "Le bruissement du temps", court-métrage de Pierre-Luc Racine : https://www.youtube.com/watch?v=BTY1nzC_OVg
maintiennent la vie
dans sa fragilité
l’aube s’infiltre
touche l’écorce blessée
qu’en est-il du chaos
qui flotte
dans le bégaiement des feuilles
la forêt défriche
en moi tant d’années
et ma quête de joie
la neige striée des sentiers
boit l'encre de chaque mot
j'attends un geste de lumière
posé sur l'énigme fragile
tranche le lac, creuse
un puits de silence
abrupt à l'horizon.
Le monde tressaille
- les yeux clos
tu le traverses.
et lèche le sol durci, l'heure où le rivage
allonge le bras, entreprend
le lent supplice des châteaux de sable
qu'aspire la soif des eaux.
Sur mes épaules, les horloges ensommeillées
cessent de peser, un drap d'adieux flotte
et retrouve au large
les oiseaux qui s'étaient assoupis.
Bientôt le soleil effleure la ligne du jour.
La mer a repris
ce qu'elle a mis au monde.
Si je marche
avec les ombres de ma vie
comme de lourds oiseaux
qui dévorent les promesses
Suis-je l'arbre suis-je la feuille
gorgée par les saisons
je ne sais pas
ce qui se tait en moi
quand la forêt
cesse de rêver
que racontent des lunes tenues à bout de bras
quand s'approchent la nuit et le hurlement
de nos peurs mes forêts
sont la mise en terre de vagues immenses
et de mots que je ne reconnais pas
un temps de séisme et de chute
les promesses tombent
comme des vagues
sur aucune rive
les oiseaux demandent refuge
à la terre ravagée
nos jardins éteints
entre l'odeur de rose et de lavande
il fait un temps de verre éclaté
d'écrans morts
de nord perdu
un temps de pourquoi
de comment
tout un siècle à défaire le paysage
mon chant soulève la poussière
de spectacles muets
comme un trou béant
dans la maison noire des mots
il fait un temps jamais assez
un temps plus encore
et encore
plus encore
plus
on ne pourra pas toujours
tout refaire
dans ce temps de bile et d'éboulis
les forêts tremblent
sous nos pas
la nuit approche
la quête que nous poursuivons
repose en chaque chose approchée
en chaque instant qui délivre ses clartés.
Le temps ne s’écoule pas.
Le temps brûle à nos côtés,
silencieux
et bordé de roc qu’il fissure
lentement,
dans le désert intérieur.
Aucun chemin.
Juste quelques pas
à la lisière de l’aube.
pour nos mots d'exil et de survie
un peu de pluie sur la blessure
un rayon qui dure
dans sa douceur
et quand je m'y promène
c'est pour prendre le large
vers moi-même
qui traces du doigt les courbes de l’horizon,
est-ce toi devant la mer qui regardes le ciel s’effilocher,
au bout du jour,
serais-tu soudain dans une forêt dense
que secouent les vents forts,
sur la face cachée des mots
ou derrière une lunette d’approche
est-ce toi qui arpentes, cartographies, mesures le néant
où tu éprouves ta gravité et rêves d’autres univers,
est-ce toi qui dessines ces étoiles dans tes cahiers,
toi qui cherches et désires et touches,
touches comme une lumière dans le poème
(Portraits imaginaires).
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